Năuci,
smintiți, epuizați și abrutizați de durere... Plutim în vid lent, înlănțuiți de
stânci sau țintuiți pe cruce, la nesfârșit, în tăcere, captivi în durerea
noastră incomunicabilă, iremediabil singuri și pustiiți. Acum pare un vis. De când
am progresat de la statusul de nemuritoare blestemată la cel de fantomă... la
fel de blestemată, ah, și Promy (titanul Prometeu, prietenul și eroul meu)
nu-mi aprinde lumânare la morți să-i păstreze memoria și lui Madame Dezastru,
oricâte predici de Nana i-aș ține (cum mă blagoslovea mătușă-mea în copilărie
și rezistam numai pentru că, la sfârșit, mă așteptau șnițele cu portocale și
cartofi pai ”ca la Paris”). Dulce cădere, dulce rutină, dulce agonie, dulce
descompunere, dulce paralizie, dulce comă, dulce epuizare... Ca la Paris, totul
de vis. Sau ca la Berlin (mai nou). Aș vrea să aud nu doar urlete și tăcerea
pumnului în gură, ci cântecul sublim al lui Nietzsche cu care a sfidat muțenia,
nebunia și moartea, răsunând dezlănțuit într-un vagon de clasa a treia, printre
babe zgribulite, cu gâște și găini în coșuri.
Ce bine ar fi
fost dacă ne învârteam ca un căcat în oală, cum spunea săraca mătușă-mea, Nana,
într-una dintre memorabilele ei predici. Asta ar fi avut mai mult sens. Dar
Sisif acordă el însuși sens rotirii și împingerii bolovanului la nesfârșit. Suflându-mi
(slab) bretonul, în stilul lui Promy, mă apuc să scot etichetele de pe sticlele
de bere la Pet, la doi litri, apoi râcâi și dezlipesc foliile subțiri de
aluminiu de pe medicamente. Din motive de transparență, desigur, adică
probabil. Promy știe, el e un simbol al transparenței: veșnic expus, dezbrăcat,
înlănțuit (în public), sfârtecat de piroane și devorat de bestii antropofage
(curg mereu toate din el) și uneori e atât de străveziu că vezi prin el (ca și
copiii și frații noștri din Siria sau din alte părți). Și ne mai consumăm și
singuri, în continuu, în public, până și coaiele de Don Quijote-fantomă
castrați și fără vise.
Chiar dacă
acum sunt o fantomă blestemată, nu pot să scap de frică... Frică paralizantă,
frică-neputință, frică-teroare (mai e un minut și numărăm secundele), frică-angoasă,
frică-stres, frică-îngrijorare, frică-fobie (de tot și toate, în special de
politica asta, de reprezentanții ei glorioși și de mărețele lor realizări),
frică de pedeapsă (focul Gheenei din sufletul meu) și, mai mult decât orice,
frică de ce aș putea deveni (nu, nu doar un Zombie, fantomă blestemată, animal,
legumă, mizerie, bacterie, ci mai rău, un monstru și apoi să-mi văd în oglindă
”portretul lui Dorian Gray”). Bunică-mea, Mama Coca, era la fel de speriată de
tot și toate ca mine (numai că eu mă tem cel mai mult de mine însămi). Unul din
lucrurile care o înspăimântau teribil era tocmai cartierul Titan în care mă
mutasem (ah, mie îmi place în Titan... titanul Prometeu). Îi povesteam cum în
Titan se împușcă toată ziua și toată noaptea ca-n (V)estul
Sălbatic/Revoluție/războaie, ies pe geam de la nouă direct pe mormanul de
cadavre ca pe un tobogan, liftul se zgâlțâie de parcă sunt propulsate
bombe-butoi și după aceea se crapă sub tine, iar gunoiul urcă până-n cer și
pute așa de tare încât prietenul nostru, Her... Heracle (care a curățat mizeria
din grajdurile lui Augias) se asfixiază. Mama Coca nu îndrăznea să calce în
Titan, în schimb, când se sătura de toate (de minim cinci ori pe zi și șapte
ori pe noapte), spunea că pleacă în Patagonia (probabil i se părea suficient de
exotic și de îndepăratat ca să o mai găsească cineva).
Dar eu și cu
Promy, de fapt, nu fugim (cel mult ne refugiem, pentru scurte perioade). Dacă,
prin absurd, l-ar aresta fii-su, Deu, pe planeta VJ45 unde el însuși s-a
refugiat (cum se roagă Promy de sute de ani, deși știe că Deu nu îi acceptă
cererea decât în momentul în care primește șpagă Maretti cu pizza, ceea ce e
exclus pentru Promy, doar are principii și, de regulă, nu împarte Maretti cu
pizza cu nimeni), a doua zi ar evada și s-ar întoarce pe Pământul ăsta
blestemat. ”Casa de copii Pământ nu e acasă”. La urma urmei, dacă tot suntem
pedepsiți că am distrus planeta Krypton a lui Superman și că violăm Leviathani,
măcar să le oferim motive temeinice tovarășilor-zei, talibani și Big Brotheri:
să facem ceva ilegal, cum ar fi fapte bune și opere subversive. Să ne ascuțim
colții de vampir și să mușcăm, să tragem un scuipat intelectual, să-i ardem cu
focul sacru... poate se vor ilumina. ”Răzbunarea e dulce”. Nu, e amară... atât
de amară că mi-am (tot) dat demisia în semn de protest, însă, uite, mai scoate
câte ceva frustrarea din noi. Bună și frustrarea la ceva! Deocamdată, profit că
Promy cască (fără să ducă mâna la gură, hm, ori s-a sălbăticit, ori mâna îi e
prea înțepenită, ori ambele): o să-i astup imediat lui Promy ciocul ăla
cârcotaș. Cu gura mea. Cred că are nevoie de un sărut gay, pasional, salvator de
la un Don Quijote-fantomă, castrat și fără vise ca mine.
Am și eu
nevoie de un sărut gay salvator ca să-mi continui lupta cu sistemul din
România, căci mă confrunt mereu cu ”asta-i politica, ăsta-i sistemul, ce e
corect?” și am fost sfătuită ”las-o baltă,
Madame Dezastru!”. După ce am refuzat (acum doi ani jumate) să trec
note-fantomă unor studenți-fantomă care nu participaseră la examen (și nici nu
intenționau), am adunat probe (lucrările studenților, fișe de prezență la
examen, înregistrarea discuției de la Decanat din ziua demisiei mele, strategic,
cu o zi înainte de examenul de titularizare), am trimis numeroase sesizări la
tot feleul de ”comitete și comiții”, cineva, în mod miraculos pentru România, a
făcut un gest de normalitate și a redirecționat plângerea către poliție, a
început o anchetă, apoi am așteptat timp de doi ani numărul unic de
înregistrare al dosarului de la Parchet. Și eu nu am atâta răbdare ca titanii! A
rămas și vorba: ”când oi primi numărul de dosar de la Parchet”.
În cele din
urmă, am recepționat ordonanța de clasare a cauzei (culmea, se efectuase o
anchetă, iar fantomele fuseseră interogate!), așa că am adresat un memoriu
Parchetului pentru infirmarea ordonanței de clasare și redeschiderea anchetei. După
cum era de așteptat, Parchetul de pe lângă judecătoria respectivă a respins
plangerea. Deși au analizat și probele noi trimise, pe lângă înregistrare
(copii după lucrările studenților și fișe de prezență la examene cu semnături),
au considerat că nu există dovezi suficiente pentru infirmarea ordonanței de
clasare și redeschiderea urmăririi penale. Atunci am expediat coletul cu toate
materialele și către DNA. În scurt timp, DNA m-a anunțat că l-a redirecționat
înapoi către Parchet. Ulterior, am primit o înștiințare de la judecatoria de
sector privind înmanarea actelor de procedură aferente unui dosar cu un alt
număr de înregistrare și o citație la un termen. Practic, Parchetul propune
trimiterea dosarului în instanță.
Așadar,
trebuie să mă prezint marți dimineață la judecătoria de sector. Seara,
pregătesc o baie cu spume.. ă, spumă, împreună cu Promy (deși nu am chef de
nimic, mă tot gândesc la fetițiele yazidi sclave sexuale care se spală pe dinți
de zeci de ori pe zi ca să îndepărteze (fără succes) mirosul, nu mai funcționează
nicio (aromo)terapie de consolare și purificare, nici jocul ”de-a Bill și
Monica în Biroul Oval”, iar mizeria parcă nu se curăță niciodată, ci se
acumulează în cantități pantagruelice). Apoi, înainte de a mă acuza (iar) că
sunt ”dușmanul poporului”, o catasatrofă, un dezastru, o cățea turbată de
trădătoare, un vierme de terorist, am distrus planeta Krypton a lui Superman și
am violat Leviathani (și asta drept răsplată pentru responsabilitate
profesională, fapte bune și opere subversive), îl sun pe Alex, fii-miu, și-l
rog să mă facă hobbit și boxtroll. Să-mi repet și că sunt ”o ființă rațională”
și să mă uit în oglindă să-mi văd fața umană? Mi-e frică. Să apelez la un
Sedatif PC să mă calmez? O să stau toată noaptea să număr pastile de Sedatif PC
până termin cutia... ori copii violați și torturați până la moarte din Siria
ori studenți-fantomă, și nu mai închid un ochi. Deci, pun alarma la șase fără
un sfert și mă duc la culcare devreme (iau un somnifer și reușesc să dorm circa
4 ore).
Dimineața, beau
repede o cafea neagră, fără zahăr, împreună cu Promy și mă pregătesc de plecare.
Nu vreau să mai încep ca altădată, acum mai bine de doi ani, când m-am reîntors
la fuckultate să mă interesez de nota unei studente. Fusese o nouă coborâre în
Tartar, îmi tot spuneam (”Die another day”,
ca James Bond, ca să mă încurajez, bine că sunt moartă deja, fantomă și eu...
dar nu orice fantomă, ci altfel de fantomă, un Don Quijote-fantomă castrat și
fără vise), mi se tăiau picioarele și respirația, mă împiedicam și cădeam la
fiecare pas, orice atingeam mă electrocuta, ba am greșit și etajul (pentru că memoria
refuza să-și amintească). Atunci am fost primită cu urlete la secretariat și
escortată cu paza (căci eram teroristă și asediam fuckultatea). Mi-am dat seama
însă cu această ocazie că ei se temeau de mine mai mult decât eu de ei, ceea ce
a fost reconfortant. Așadar, merg încet către judecătorie, și reușesc să ajung
la timp. În cinci minute, va demara ședința.
Ne vine rândul
repede (al doilea caz). Avocatul reprezintă fuckultatea, eu mă reprezint pe
mine... și focul sacru al bunului-simț și al normalității, al creației și al
evoluției, al libertății și responsabilității. 2+2 fac 4. Cu toate că am gura foarte
uscată, de-abia articulez două cuvinte, nu mă aud și beau apă în continuu, reușesc
să susțin (pe scurt) ceea ce am prezentat deja în plângerile anterioare. Între
timp, aparent foarte sigur pe el (spre deosebire de mine), vorbind de parcă ar
rosti sentințe irefutabile, avocatul facultății se străduiește să mă
discrediteze ca să-mi distrugă credibilitatea (care anume, nu știu nici eu,
ne-am obișnuit să avem dreptate și niciun drept, iar ”obișnuit” nu înseamnă și ”normal”).
A adus și proba supremă care atestă nu doar personalitatea mea contradictorie
și labilă, ci și nebunia mea, iresponsabilitatea mea proverbială: articolele de
blog din telenovela ”Examen cu Big Brother” (unde am povestit despre criza mea
de conștiință, experiențele mele traumatice și dosarul notelor și
studenților-fantomă) – o serie de selecții relevante, printate de avocat. Bănuiam
eu că am cititori-fantomă ai blogului, mă bucur că pot intra în contact cu
fantomele direct pe blog, de Halloween sau în alte dăți, deși, sincer, aș fi
preferat să vină la examen.
Și ce
credibilitate să aibă plângerea lui Madame Dezastru? Toate ”comitetele și
comițiile” la care a fost adresată au respins-o, logic, nu? (În logica lui Big
Brother, unde 2+2 nu fac nici măcar 5, ci 0=10, mai exact un student care nu
s-a prezentat la examen ia nota maximă). Așa susține avocatul facultății. Ce bine!
Știam că sunt nebună și-i mulțumesc lui Dumnezeu pentru asta. M-am chinuit
titanic să-mi apăr nebunia, e ultimul lucru care mi-a mai rămas, nu vreau să
mi-l ia și pe acesta... împreună cu sufletul. Iisus e pe cruce pentru sufletul
meu, titanii au suferit și suferă pentru sufletul meu, iar eu să-mi bat joc de
el (sau să le permit altora să o facă)? Să-l apăr măcar din respect față de
suferința lor. Orice altceva pot sacrifica. E o nebunie frumoasă pe care am
ales-o din rațiuni ”est-etice”, vorba Monicăi Lovinescu. Restul îmi provoacă
oroare. Dar a mai fost un nebun la comisia prezidențială care a redirecționat
plângerea către poliție, niște nebuni la câteva reviste care mi-au publicat
povestea (primele capitole), niște nebuni de la DNA care au expediat dosărelu’
înapoi către Parchet și niște nebuni care m-au ascultat și m-au susținut. Data
viitoare, dacă voi mai fi chemată, aduc, la rândul meu, aceste probe
(scrisoarea de la Președinte și DNA, articolele apărute în reviste). Cu toate
că, atunci când voi arăta scrisoarea președintelui Băsescu, câțiva din sală...
poate inclusiv avocatul vor urla cu spume la gură: ”Jos Băsescu! Jos
dictatorul” (cum era la modă cu ceva timp în urmă).
Chiar ar fi
indicat să citească judecătoarea articolele de pe blog (însă integral, nu
fragmente scoase din context): este o mărturie concordată cu conținutul
plângerii, scrisă cu sângele meu, o expresie a autenticității crizei mele de
conștiință și a luptei mele (interioare și exterioare). Nu doar că mi s-a băgat
pumnul în gură, dar mi l-am băgat și singură și mi l-am îndesat pe gât până
l-am vomitat, apoi am încercat să mărturisesc adevărul și să demasc minciuna,
oricât ar fi de dureros. Mai bine posedată de fantome, vulnerabilă și labilă...
în luptă cu sistemul (și, mai presus de orice, în luptă cu mine însămi) decât
stabilă... în minciună, impostură și corupție. Am apucat, totuși, să-i comunic
judecătoarei că tocmai seriozitatea și responsabilitatea au fost problemele
mele... din cauza cărora am fost respinsă (brutal) de sistem.
Telenovela
”asta-i politica, ăsta-i sistemul, ce e corect?” rulează, din păcate, și în
Siria, cu episoade care depășesc în orori orice film horror hollywoodian (cât
aș fi vrut să fie un exercițiu de imaginație!). Țarul continuă să răsucească
cuțitul în rănile Siriei. Promite că până la urmă nu intervine în Irak și ne
asigură că talibanul-șef din Siria e gata să coopereze cu unele trupe rebele în
lupta anti-Statul Islamic și să discute cu unii opozanți. Și că poporul sirian
decide dacă talibanul-șef va rămâne sau nu în funcție. În același timp, acuză
Coaliția împotriva Statului Islamic de joc dublu: spui că lupți cu teroriștii
și, de fapt, îi folosești pe unii dintre ei ca piese într-un joc de șah! Îi
înarmezi pe unii și-i bombardezi pe alții. Cine vorbea! Oricum, după el nu
există teroriști moderați și teroriști ne-modarați, teroriștii sunt teroriști. Cine
nu e cu noi e împotriva noastră și cine e împotriva noastră e terorist. Țarul se
luptă cu toți teroriștii, mai puțin cu cei de la Statul Islamic și cei ai
regimului sirian (teroriștii-șefi). Formal, Lavrov susține dialogul cu
”întregul spectru” al opoziției. Care? Cei pe care-i bombardează în prezent? Nu
sunt ei toți teroriști? Opoziția e ”născută teroristă”. Natural born terrorist. De ce am avea nevoie de ea? Oricum, rebelii
susținuți de Occident (FSA) resping ajutorul Rusiei în confruntarea cu Statul
Islamic și îl percep pe teroristul-șef care-și extermină poporul nu ca parte a
soluției, ci a problemei. La fel, Coaliția Națională Siriană, principala forță
politică de opoziție, atrage atenția că nu se pot desfășura alegeri într-o țară
cu peste 11 milioane de persoane dislocate și cu un terorist-șef în frunte care
continuă să-și masacreze poporul. Opoziția vrea îndepărtarea din funcție a acestuia.
Nu numai Rusia,
ci și unii miniștri de externe din Franța, Arabia Saudită și Turcia (și chiar
voci din Statele Unite) au lăsat să se înțeleagă că talibanul-șef ar putea
rămâne pentru o perioadă în funcție – 6 luni, deși controlează mai puțin de o
treime din țară, este principala cauză a dezastrului și a ucis cea mai mare
parte dintre civili, dislocând totodată peste 11 milioane de oameni și producând
peste 4 milioane refugiați. Iranienii și rușii înțeleg, de fapt, că
talibanul-șef nu-și poate păstra funcția pe termen mediu și lung, dar caută să obțină
un plus de control asupra negocierilor viitoare. Egiptul și Arabia Saudită
consideră că nu există loc în viitorul Siriei pentru talibanul-șef. Qatar,
susținător al rebelilor, a amenințat că ar putea interveni militar, chiar dacă
preferă o soluție politică. Pentru prima oară, Iranul a fost invitat la
discuții oficiale privind situația din Siria. Totuși, pe ansamblu, pe plan
global, persistă divizarea opiniilor: țările arabe, europene și Statele Unite cred
că nu se poate încheia pace fără căderea talibanului-șef, principalul
responsabil pentru dezastrul curent, inclusiv pentru radicalizarea populației,
în timp ce Rusia și Iranul continuă să sprijine regimul. De asemenea, sunt
multe diferențe în ce privește momentul în care să fie îndepărtat, cum și ce va
fi după.
În timp ce
politicienii participă la dineuri selecte și discută mai mult sau mai puțin
steril, copiii și frații noștri din Siria continuă să sufere atroce și să
dispară din cauza bombelor-butoi, atacurilor chimice, răpirilor/arestărilor și
a blocadelor guvernamentale. Alături de regim, Țarul contribuie la mărețele
realizări și glorioasele fapte militare... în lupta cu poporul: masacru la Homs
– peste 59 civili uciși conform Human Rights
Watch și 9 spitale bombardate – potrivit Syrian American Medical Society. Să spunem drept, oamenii se
refugiază doar când nu mai au alte opțiuni (și mai întâi încearcă să fugă undeva
în interiorul țării, apoi la vecini), afirmă Kim Ghattas, jurnalist BBC, copil
al războiului civil din Liban, întrebându-se retoric câte noi orori trebuie să
vedem în Siria, după traumele și distrugerile bine documentate (cu prețul
vieții a sute de jurnaliști străini și locali), pentru a pune capăt războiului
care a dus la atâtea pierderi de vieți, dislocarea a peste 11 milioane și la
peste 12 milioane aflați în insecuritate alimentară.
Născută la doi
ani după începerea conflictului din Liban (cu o durată de 15 ani!), Kim Ghattas
și-a petrecut 13 ani de copilărie în război. Nu vorbește, de obicei, despre
război și propriile experiențe, dar acum a rupt tăcerea. Familia ei s-a
obișnuit să supraviețuiască în focul luptei (din fericire, fără bombardamente
aeriene, atacuri chimice, jihadiști ca cei de la Statul Islamic și
teroriști-șefi ca regimul sirian), cu soldați în pragul casei, fără apă
curentă, mâncare suficientă ori curent electric, ca și când așa ar fi normal
(din nou, ”obișnuit” nu înseamnă ”normal”), fără să cunoască vreo alternativă
la acest stil de viață. Nu au plecat din țară pentru că nu s-au îndurat, altminteri
și-ar fi pierdut identitatea și demnitatea. Au supraviețuit însă, dacă unul
dintre ei ar fi murit, nu și-ar fi putut ierta asta. Indiferent cât timp a
trecut, războiul nu o părăsește, a rămas în mintea ei pentru totdeauna. A decis
să devină jurnalistă în timpul războiului, când avea 13 ani și, fără să se
aștepte la miracole, a crezut în rolul jurnaliștilor de a informa și a
sensibiliza planeta. Numai că, în prezent, după ce atâția jurnaliști au scris
cu sângele celorlalți și al lor propriu ca să acopere evenimentele din Siria,
oamenii, și în special, autoritățile încă nu au reacționat decisiv. Obama a
spus că e ”războiul altcuiva”, deși ne afectează pe toți și că ”nu e un concurs
de șah între superputeri”, dar oamenii obișnuiți care se confruntă cu ororile
acestui război așa simt.
Și totuși, chiar
în mijlocul acestor orori, oamenii nu uită să fie recunoscători pentru viață:
un bătrân din Ghouta de Est aflată sub blocadă guvernamentală, bolnav și înfometat,
o legumă putrezită de nici 40 de kile (își ridică tricoul demonstrativ pentru
a-și arăta corpul scheletic și emaciat), căruia i-au murit deja un frate de
foame, iar altul în bombardamentele regimului, plânge de fericire când primește
ajutoare (pâine, apă, zahăr – ceva nemaivăzut demult, aproape că nu mai știa
gustul). Mâine pâinea și zahărul se vor consuma, însă acum îi binecuvântează pe
cei care i le-au adus și zâmbește printre lacrimi.
La fel,
surâzând printre lacrimi unui viitor pe care vrea să-l construiască cu
propriile mâini, dintre dărâmăturile din Aleppo, un băiețel de 13 ani, Mohamed
Qutaish, propune un plan de reconstrucție a orașului. Din 4 milioane de
locuitori la începutul războiului, în prezent majoritatea sunt refugiați din
cauza bombardamentelor regimului care au ucis peste 20.000 persoane, iar orașul
și oamenii rămași au ajuns ruine. Dar Mohamed a creat singur (după eforturi de
4 luni) o machetă a orașului de vis (cu aeroport, cale ferată, zone turistice, parcuri,
lacuri, citadela din Aleppo renovată, căci sute de monumente au fost
distruse/avariate de bombe-butoi). Dacă o treime din viața lui a fost consumată
de război, el nu lasă războiul să-i consume și visele. Parcă toți fug, însă el
nu vrea să o facă, crede că locul lui e în Siria, Aleppo. Indienii din
Guatemala au plecat din țară când invadatorii au ucis păsările quetzal...
păsările visului, povestea Malraux. Unii ucid (inclusiv vise), alții dau viață
(viselor), unii distrug, alții creează. Din păcate, dezastrul nu e natural și,
dacă niște case sau orașe mai pot fi reconstruite, alte pierderi sunt
ireparabile. Și o casă nu e neapărat acasă.
Oamenii au
răspuns degradării și morții prin forța creației și a transfigurării efemerului
în etern. Egiptenii au inventat, dacă nu sufletul, cel puțin seninătatea în
fața morții (Sfinxul, piramidele, mumiile, cultul morților), spunea Malraux. Arta
egipteană a fost o încercare de transformare a aparenței/efemerului în
veșnicie. Chit că uneori (în Siria, cu ajutorul regimului sirian și al Statului
Islamic) veșnicia (monumentelor și a lăcașelor sacre) nu durează prea mult. Și
poate că tocmai asta scoate lumea din minți, cel puțin pe aceia mai preocupați
de soarta monumentelor decât de cea a oamenilor: distrugerea aparenței
veșniciei artei. Totuși, între piatră și monumente se află oamenii (fie și
ruine, la rândul lor) și viața fiecăruia e mai presus de orice (iar viața înseamnă
mai mult decât supraviețuiere). Dacă nu devenim și noi bucăți de piatră sau
simple cărămizi din Zid, (aparent) stabile, dar captive în Zid, de o
uniformitate și o pasivitate dezolantă și,
de fapt, moarte. Însă focul sacru al creației nu s-a stins și nu îl pot stinge
nici bombele-butoi, nici cenzura, nici potopul. După distrugere urmează creația
și după agonie și moarte învierea.