Nu mai mi-e
frică... deocamdată (și e valabil exclusiv pentru puiul ăsta de vultur, pentru
restul nu). Tocmai atunci trece în fugă un alt personaj pe care nu l-aș
îmbrățișa și nici nu i-aș da un sărut de vampir orice ar fi, după ce m-a
abandonat de atâtea ori: iepurașul alb american de la ONU, cu costum Armani,
badge de aur, fără ceasul Rolex (sustras de rus... davai ceas, davai palton). Și, chiar dacă eu aș accepta să-l
îmbrățișez și să-l sărut ca un vampir (în speranța că va deveni vampir și ne
vom înțelege mai bine), mi-e teamă că mă va respinge el oricum. Se teme de fiii
și fiicele lui Dracula.
Nu, data
asta, nu, ciudat, vine el singur spre mine, foarte agitat, bodogănind în
continuu: ”Nu înțeleg. Unde am pierdut ceasul Rolex? Ce-or să spună colegii? O
să sară în sus de bucurie sau o să-i doară în cur. Iar șefițul o să mă pupe-n
bot și o să-mi taie din salariu, poate chiar o să mă dea afară dacă mă prezint
fără el. După ce că am întârziat atât! Și așa îmi trebuie dacă nu sunt atent”. Nu
pot să cred, și-a întrerupt jocul Pokemon de pe telefonul mobil (pentru prima
oară de când sunt aici!) și se îndreaptă către mine (nu fuge de mine / de lângă
mine). Când ajunge în fața mea, mi se adresează direct (pentru întâia dată!),
totuși fără să se uite la mine:
– Fă, proasto,
vampiruțo, du-te imediat înăuntru, în casă și adu-mi un alt ceas Rolex, spune
el pe un ton teatral, superior, aruncându-mi cheile casei. L-aș fi rugat pe
colegul rus să caute și să-mi aducă, dar nu-l văd prin preajmă. Doar nu vrei să
apelez la curierul Cargus sau la Chronos din România ca să-mi ajungă cu
întârziere, pe te miri unde, la figurantul și vitezomanul de Pegas ori la șmecherul
ăla de curier al zeilor, Hermes, care-l va ciordi pentru el.
Când îi aud
numele lui Hermes, mă micșorez, mă fac neagră ca Michael Jackson înainte de
operația de schimbare de pigment, apoi îngheț. Îmi vine să vomit, mă trec
frisoane și mă ia cu leșin: mă văd deja în lanțuri, pe Elbrus, împreună cu
Promy, amândoi cu pironul în piept, ficatul sfâșiat de vultur și înecați în
balele acide ale lui Hermes, mâna dreaptă a lui Știi Tu Cine... Zeus. Haide
trage, Adriane! Stai, nu trage, Adriane! Trebuie să mă gândesc la altceva ca să
mă dezgheț și să-mi înving fobia de Hermes și de execuția pe Elbrus: la insula
Pink de pe Gliese pe care o zărisem prin ușiță, unde am făcut prima oară
dragoste cu Promy și poate vom mai face dragoste... cât de curând. ASAP, I’m doing my best. Asta mă
încălzește, mă face albă la loc și mă ajută să cresc aproape de dimensiunile
obișnuite.
Apoi încerc
să-mi aduc aminte ce a zis iepurașul american și bombăn și eu: ia, uite, s-a
găsit cine să-mi dea ordin, iepurașul alb-fantomă de pe Titanicul de la ONU. După
ce m-a ignorat cu desăvârșire până acum. După noi, potopul... nu de lacrimi, ci
de jocuri pe telefon, badge-uri de aur, costume Armani și ceasuri Rolex. Strict
pentru noi, ăștia de pe Titanicul scufundat... Figurant și iresponsabil ca
politicienii ăștia de la noi din România.
La noi în
România, după ce, în sfârșit, oprisem proiectul Roșia Montana în urma
protestelor din 2013, acum (în toamna lui 2017) guvernul vrea să facă blat cu
Gabriel Resources (să renunțe la arbitraj și să ofere pe tavă Roșia Montană
companiei Gabriel Resources) și să retragă dosarul trimis la UNESCO pentru
recunoașterea Roșiei Montana ca zonă protejată natural. Uluitor, premierul
Tudose reduce Roșia Montana la ”gropițe” și ”râme” (nu mai poți să sapi nici
după râme acolo, în opinia lui). Atunci eu empatizez cu râmele care vor să
doarmă netulburate la Roșia Montana, fără să facă gropițe și să scormonească
Tudose după ele. Ia nu mai scormoniți după râme de aur la Roșia Montana cu
atâta cianURĂ!
Și nici în
sufletul meu (la fel de netulburat ca al unei râme, desigur, adică probabil că
nimic nu e sigur, la fel de liniștit ca al lui Hrușcă intonând ”leru-i ler” și
vara în Vamă)! Și acum, colac peste pupăză (colac de salvare pentru râme
poate), iepurașul ăsta mă ia de curierul Chronos sau H...h...hermes? Să-i țin o
predică de Nana? Să-mi scot colții de vampir? Îi mai am? Da. Deocamdată. Și pe
ce ton îmi vorbește! Însă cred că o să-mi calc pe orgoliu și o să mă duc unde
m-a trimis. Acolo, în casă, poate găsesc wi-fi, telefon (pentru apeluri și
SMS-uri, chat pe Facebook, mailuri), mâncare și apă. Mă voi servi direct, în
timp ce, chipurile, caut ceasul Rolex. La întoarcere, o să-i spun cine i l-a
luat de fapt.
Așadar, îmi
fac curaj, intru în casă și urc la etaj. Acolo mă așteaptă o cameră elegantă,
cu tablouri cubiste pe pereți, lustră de cristal (cu cristale Swarovski), pat
imens, somptuos, acoperit cu o cuvertură matlasată de un galben imperial (îmi
vine să mă arunc acolo și să dorm), plante strelizzia (cu aspectul unei păsări
exotice cu penajul deschis în evantai, viu colorat, de unde și denumirea de
„pasărea paradisului” sub care este cunoscută această floare) și două veioze în
forma acestor flori, de o parte și de alta a patului. După căutări îndelungate
(lupte seculare care au durat minim jumătate de oră), găsesc în cele din urmă
ceasul Rolex dorit pe măsuța de cristal de lângă fereastra împodobită, de
asemenea, cu plante strelizzia.
Tot acolo, descopăr
mici tartine cu icre negre și fructe de mare, pe care le înfulec cât ai clipi,
chiar dacă mă dor stomacul și ficatul și risc să le vomit. Beau apoi o sticlă
de apă plată și suc bio de rodie (de care consum și acasă), îmi ardeau gâtul și
gura de sete. Acceptabile meniul și băutura, mi-e dor numai de cafeluțele
servite la pat (de bunică-mea când eram mică, apoi de mine însămi) și de
ceșcuța mea de cafea din copilărie, cea în care beau eu cafeaua (prima -
cofeinizată, după aceea cafea decofeinizată până seara, de regulă fără lapte și
îndulcitori, dar uneori cu lapte și sirop de arțar), rămasă acasă:
Ceșcuța de cafea
Uneori, când
sunt vremuri grele,
e bine să
bei o ceșcuță de cafea
din cea mai
drăguță ceașcă,
spunea
părintele Boca.
Pentru mine
cea mai drăguță ceașcă
e cea din
copilărie,
una micuță
ca un degetar,
ciobită,
cu rozete
roșii cu gri metalizat, roz și violet.
Rozete-curcubeu
din astea
desenam când
eram mică,
cu cretă pe
asfalt,
împreună cu
buna mea prietenă.
Erau așa de
frumoase
că oamenii
nu îndrăzneau să calce peste ele,
iar ploaia
nu se îndura să le șteargă.
Chiar acum
se deschide din rozetă
un curcubeu.
Pășesc pe
el,
cu
respirația tăiată,
încet, cu
venerație,
deși nu știu
unde mă duce și ce va urma.
Ce n-aș da
să se deschidă și acum un curcubeu din rozetele ceșcuței de cafea sau din
Ferestrele-vitralii de la Sainte-Chapelle! Să mai aștept un pic. Nu durează mai
mult decât atunci când trebuie să-l aștepți pe Godot, să aștepți americanii (la
instalarea comunismului), să primești un număr de dosar de la Parchet, să
votezi în diaspora în 2014, să stai la o coadă comunistă sau la telecabina din
Bușteni. Când o să învăț să am răbdare ca titanii? Sau, pur și simplu, renunț
la nevoia de curcubeu. Cât de figurantă pot fi să am nevoie de curcubeu! Până
una-alta, curcubeul mai așteaptă un pic, trec la satisfacerea altor trebuințe,
cum ar fi cele de a merge la toaletă sau de a dormi în patul atât de îmbietor.
Deci, mă duc la toaleta foarte curată și sofisticată, unde mă tot împiedic,
alunec, cad și nu reușesc să apăs butoanele potrivite, iar după aceea mă
îndrept spre pat.
Deodată, cu
ochii roșii și cârpiți de somn, îmi aduc aminte, de cel mai important lucru: să
iau legătura cu cineva de acasă. Am trimis un SMS cu ajutorul puiului de
vultur, dar nu e suficient, trebuie să văd și răspunsurile lor, apoi să le
scriu pe ale mele. Atunci, mă apuc să caut un telefon sau un laptop cu wi-fi.
iPhone-ul cu Pokemon instalat a rămas afară, la iepuraș, dar e imposibil să fie
singurul telefon mobil din casă. Și laptopuri și tablete ar trebui să fie cât
mai multe. Chiar în dormitorul de sus, e un laptop, pe măsuța de lângă
fereastră, nu știu cum nu l-am observat mai înainte. Îl deschid, intru pe
Facebook, deloggez iepurașul și mă loggez pe mine. O avalanșă deja de mesaje de
la maică-mea și de la Promy: ”Ce faci? Unde ești?” de 84 de ori de la maică-mea
și numai 68 de la Promy.
Știți că
detest întrebările astea foarte enervante (adresate și de mine frecvent,
recunosc): ”ce faci? Ești bine? De ce nu răspunzi? Unde ești? Ce s-a întâmplat?
Ce-ai pățit? Pe unde și cu cine umbli?” De ce mă monitorizează iar? Parcă ar fi
Big Brotheri. O să divorțez, îmi dau demisia în semn de protest și mă sinucid.
Și nici n-am depus declarația de consum, nici n-am plătit facturile. Hm, dar ei
fac monitorizarea din (prea multă) dragoste și nu din ură ca Big Brotherii
reali (mă rog, ură față de noi, iubire față de putere). Și au de ce să fie
îngrijorați. Gândurile astea mă fac să mă înduioșez și să plâng. Tastez câteva
cuvinte și eu, cu ochii lipiți și încețoșați și mâinile înțepenite și
dureroase, simțind că mă electrocutează fiecare tastă: la întrebarea ”ce faci?”
- ”bine”, la întrebarea ”unde ești?” – nimic. Adaug apoi două cuvinte: ”te
iubesc”. O limbuță să ne lingem rănile, să le curățăm și să le alinăm:
O limbuță să ne lingem rănile
Dovadă ce
mult iubește pastilele,
guru Guru,
mâța
noastră,
nu vrea să
ia niciuna
și râcâie
foliile de aluminiu de pe medicamentele mele,
scoate
pilulele,
joacă fotbal
cu ele,
mă driblează
(ce să fac, nu mă pricep la fotbal),
se duce
într-un colț strategic din holocătărie
și apoi
aruncă mingiuța în tăvița ei cu nisip, printre răhăței.
Gol!
Spre
deosebire de ea,
motanul Pesi
(Piersicuță),
bolnav de
ficat,
se dădea în
vânt după pastile.
Lua și câte
zece pilule odată
și apoi ne
mulțumea,
lingându-ne
din cap până-n picioare.
O limbuță
aspră și lipicioasă,
să ne lingem
rănile,
să le
curățăm
și să le
alinăm.
Apoi, după
ce Pesi a devenit îngeraș cu mustăți și codiță,
am continuat
să-i simt
limbuța
aspră și lipicioasă
și am
învățat de la el să ofer și eu
o limbuță
pentru a ne linge rănile.
Și să vă zic
ceva:
chiar acum
mă linge pe picior,
deși i-am
spus să ia loc în brațe
și, desigur,
nu mă ascultă.
De îndată ce
scriu aceste cuvinte (”sunt bine” și ”vă iubesc”), mă înroșesc, mă încălzesc și
cresc halucinant, astfel încât nu mai încap în cameră și trebuie să scot un
braț pe fereastră și un picior prin horn. Am rămas blocată din nou și în niciun
caz nu ar trebui să plâng, că iar vine potopul de lacrimi. ONU! Obama! Șefu’-fantomă!
Mă ajută și pe mine cineva? Dați-mi măcar un Sedatif PC, chit că n-are niciun
efect calmant, gestul contează! Aoleu, iar îi chem, nu m-am mai învățat minte
odată? Iepurașul ăsta alb primitor și săritor e chiar de la ONU.
Ah, m-am
săturat de zăpăceala asta, când o să se termine odată? Am impresia că
niciodată, deși mă încăpățânez să caut drumul spre casă (și drumul spre mine –
să nu uit, să-mi repet că sunt Madame Dezastru, dottore El-Gol, Don Quijote castrat
și fără vise, pornită spre Titan... inclusiv Titanul Prometeu). Sunt fiica lui
Dracula și am colți de vampir (mi i-am verificat încă o dată, nu i-am pierdut).
Sunt o nebună, nebuna din lună, care a fost blestemată (sau binecuvântată?) să
o ia pe calea rătăcirii (ca dervișii rătăcitori – Shams din Tabriz) și care aleargă
năucă, în lumea largă, cu picioroange din raze de lună, râcâind și sfărâmând
Ziduri (din ”The Wall” – Pink Floyd):
Nebuna din lună
Din ochii
orbi și goi
săgetez raze
de lună.
Străpung cu
ele scoarța copacilor,
mă înfig în
ea
cu colți ca
de vampir
și mă cațăr
așa
prin copacii
din pădurea de argint.
Mă întreb:
oare de ce mă chinuiesc astfel
să traversez
pădurea de argint?
Nu puteam
trece altfel?
Păi, am
uitat parola de trecere.
Sau poate nu
era niciuna
sau parola
era ”am uitat parola”
sau ar trebui,
pur și simplu, să dau șpagă.
O rază de
lună măcar.
Ce-i asta?
Altă întrebare? Alte întrebări?
N-are
a-face.
Am obosit.
E târziu.
Îmi răsucesc
un pic razele de lună
și trag cu
ele
în miez de
noapte,
prelung,
clopotele
bisericii.
Mai bine așa
în loc să strig.
Și ce anume?
Nu-mi mai
iese nimic articulat,
nici o
șoaptă duioasă,
nici un
urlet cutremurător,
ci numai un
geamăt anemic și inform
ca un
schelălăit de fiară.
Sunt un
animăluț ieftin și absurd,
nazist,
comunist și jihadist,
catastrofă de
vampir mutant,
maimuță
posedată,
câine
turbat,
șobolan
râios
și șarpe cu
ochelari,
un animăluț
simpatic pe care l-ați lăsa
la grătar în
curte sau pe canapea la televizor.
Vă mulțumesc
pentru ospitalitate.
Și voi
sunteți la fel.
Zâmbesc.
I’m happy, zicea Droopy,
când zâmbea
cu rânjetul
ăla larg,
tras cu
lăbuțele până în colțurile obrajilor,
pe fața
placidă.
Așadar,
fericită că am tras clopotele
cu tot cu un
ultim zâmbet de scenă,
îmi
pregătesc picioroange din raze de lună
și încerc să
fac parkour de pe blocuri.
Însă, de
frică să nu le dărâm,
ca într-un
joc de domino,
fug cu
picioroangele mele din raze de lună
în noaptea
adâncă,
pe câmp,
în pustiu.
Ce bine ar
fi să fug (mă rog, vreau să spun să mă refugiez) și de aici, din casa asta blestemată,
cu picioroangele mele din raze de lună undeva în câmp sau în pădure, deși probabil
sunt cam mari și atrag atenția! Deocamdată, e încă soare afară. Ce n-aș da să
ies și eu afară și să fac o plimbare, să mă rătăcesc chiar un pic, cu sau fără
picioroangele din raze de lună!
Între timp,
rămas afară fără ceas, iepurașul spumegă de furie și răcnește:
– Vampiruțo,
vino imediat cu ceasul! Ce-ai făcut? L-ai furat? L-ai vândut? Ai fugit cu el?
Vai de mine,
nu l-am luat eu, jur pe ce am mai sfânt (pe Maretti cu măsline,
pe Ceaikovski și Rahmaninov, Pink Floyd, The Doors, Nirvana și Muse, pe bere
(acum fără alcool), pe pizza Capricciosa (cu ciuperci, șuncă și măsline), pe
rulouri cu crenvurști și cașcaval, pe uleiul de cocos, pe democrație, pe
constituție și pe Promy însuși). La auzul vorbelor
lui încep să mă înnegresc și să scad, dar nu suficient – brațul imens încă îmi
atârnă pe geam, iar piciorul îmi iese prin horn. Cum accesul în casă e stopat
de dimensiunile mele gigantice și iepurașul nu reușește cu niciun chip să intre
pe ușă, acesta amenință, turbat de mânie:
– Adu ceasul
imediat! Să știi că, dacă ai blocat intrarea și nu pot intra pe ușă, intru pe
fereastră.
Când vede
brațul uriaș spânzurând de fereastră, mai întâi se freacă la ochi, apoi rămâne
înmărmurit. Îl caută pe Pet grădinarul să vadă despre ce e vorba. În grădină,
iepurașul alunecă într-un răsad de iarbă... canabis, marijuana. Cade, apoi se
ridică, împleticindu-se și-l strigă pe Pet, grădinarul. Acesta zace amețit
între răsaduri. Când îl aude pe iepuraș chemându-l, vine încet, clătinându-se
și se oprește lângă el. Acesta îi spune pe tonul lui arogant, fără să se uite
la el:
– Pet, zi-mi
ce vezi la fereastră.
– Un braț
uriaș, domnule, răspunde Pet cu glas tremurător.
– Cum să fie
un braț atât de mare, ai înnebunit, boule?
– E mare,
dar e un braț, domnule.
– În tot
cazul, n-are ce căuta acolo. Să-l dai jos imediat.
– Știți,
domnule, mi-e cam frică, domnule!
– Du-te imediat,
boule!
Pet
grădinarul face câțiva pași înainte spre mine (și brațul meu spânzurat), apoi
se prăbușește printre răsaduri și rămâne așa. Nicio șansă să mai avanseze un
singur pas și să se apropie mai mult de mine! Brațul meu e și el, în
continuare, prins în fereastră, scuturat din când în când de spasme teribile,
foarte dureroase, ce cutremură clădirea. Ah, apropo de ferestre, ar fi trebuit
să fie Ferestrele în Ziduri, ferestrele-vitralii de la Sainte-Chapelle, cu
curcubeele împăcării lui Dumnezeu cu lumea (și ale împăcării noastre cu lumea),
dar par a fi altfel de ferestre – închise, pietrificate, transformate în Ziduri
(”The Wall”) care mă sufocă și mă
strâng. Și, sincer, aș vrea să plec de aici și să ajung la fereastra următoare:
La fereastra următoare
Cu aripile
șiroind de sânge,
clătinându-se,
fluturele
zboară încet
spre o
fereastră.
Se așază pe
pervaz,
iar
proprietarul îi spune:
ce vrei să
demonstrezi?
E doar
vopsea pe aripile tale,
și încă una
ieftină.
E numai un
show
și încă unul
prost.
Am văzut
altele mult mai tari.
Șterge-o!
La
următoarea fereastră,
stăpânul
casei îi zice:
Ce cauți
aici?
Ești bolnav,
uite cum
șiroiești de sânge!
O să-mi dai
toate bolile și mie.
O să iau
SIDA, cancer, ciumă și holeră de la tine.
Valea!
La a treia
fereastră,
proprietarul
îi spune:
pleacă de
aici,
sângele tău
curge peste tot
și-mi face
mizerie.
Ești,
oricum, un gunoi,
un vierme și
un șobolan împuțit,
un bandit,
un dușman al poporului,
un trădător
și un terorist.
Așa-ți
trebuie.
Și nu ar
trebui să vorbesc cu tine.
Cară-te!
A patra
fereastră e închisă.
Fluturele
privește în jur rătăcit,
cu ochi mari
și triști.
Și totuși,
pleacă încet,
în zbor,
spre
fereastra următoare.
Să mai
rezist un pic până la fereastra următoare sau să-l rog pe Bombo să mă împuște?
Tocmai atunci, iepurașul împreună cu șopârla Bill aduc două scări și le pun una
peste alta. La îndemnul șefului iepuraș, Bill încearcă să urce pe scară, dar
alunecă și cade cu o trosnitură puternică. Iepurașul curajos apelează din nou la
Bill, cerându-i să se suie prin coș de această dată. Mă străduiesc să-mi retrag
un pic piciorul din horn ca să-i fac loc lui Bill. Aud apoi o lighioană micuță
cățărându-se prin horn. Dau și eu un semn, lovesc ușor cu piciorul (vorba vine
ușor, Bill zboară cât colo și se prăvălește la pământ). Lumea îl înconjoară,
agitându-se și țipând:
– Ţineţi-i
capul!
– Niţel
rachiu!
– Vezi să nu
se-nece!
– Ce s-a
întâmplat, băiatule? Ce-ai păţit? Spune-ne tot!
– Zău, nici
eu nu prea ştiu, dragii mei, bolborosește Bill. Nu, nu-mi mai daţi, acuma mă
simt mai bine, dar sunt prea năucit ca să vă pot povesti. Tot ce ştiu e că… nu
ştiu ce naiba s-a repezit la mine, prin horn şi mi-a pocnit un bobârnac de-am
zburat ca o rachetă.
– Da, zău, Bill, chiar c-ai zburat! întăriră ceilalţi.
– Trebuie să dăm foc casei! se auzi glasul iepuraşului.
Când aud
asta, mă fac iar neagră ca Michael Jackson înainte de operația de schimbare de
pigment și încep să scad. Sunt iar cât un degețel. Ce bine! Sper că reușesc să
mă strecor afară înainte să dea foc casei sau să vină cu țărușul și cu
usturoiul după mine. Ura, am izbutit să ies, nu pot să cred, intrasem din nou în
panică și cerșeam să mă împuște Bombo. Fug disperată (ei, câțiva metri, cât pot
eu fugi și, de fapt, nu fug... mă refugiez) până ajung într-o pădure deasă unde
încerc să mă adăpostesc pentru o vreme. Ce pot să mai zic? Barzăcopilviezure, supercalifragilisticexpialidocious,
pneumonoultramicroscopicsilicovolcaniconioză.
Dar dacă mă
rătăcesc prin pădure cum făceam cu tata pe scurtăturile lui, în copilărie? Mi-e
frică. Încerc să țin drumul cât mai strict, fără să mă abat de la el. Însă, în
pădure, remarc la un moment dat pe cărare un cățeluș creț și drăgălaș, tuns cu
manșete și anchior, cu ochii mari și umezi care seamănă cu canișul meu pitic,
alb, Charlie, cățelul meu de când eram mică. Îl mângâi, ne împrietenim și
începem să ne jucăm: îi arunc un bețigaș (greu, eu sunt doar un pic mai mare
decât un bețigaș), iar el vine și mi-l aduce înapoi.
Apoi, mă urc
la el în spinare și alergăm amândoi cântând și schelălăind de bucurie,
îndepărtându-ne de drum și rătăcindu-ne fascinați pe scurtăturile lui tata, în
lumina cu reflexii de curcubeu a apusului de soare, ca cea cernută prin
vitraliile de la Sainte-Chapelle. Nevoia de curcubeu, în sfârșit, satisfăcută,
în ciuda Zidurilor! Acum, cerul pare atât de aproape:
Când cerul e atât de aproape
Cu lanțurile
de la picioare, zbor.
Nu pot să
stau liniștit
când cerul e
atât de aproape.
Cu scaunul
de la birou, zbor.
Nu pot să
stau liniștit
când cerul e
atât de aproape.
Cu patul de
spital, zbor.
Nu pot să
stau liniștit
când cerul e
atât de aproape.
Cu scaunul pe
rotile, zbor.
Nu pot să
stau liniștit
când cerul e
atât de aproape.
Cu scriul
din mormânt, zbor.
Nu pot să
stau liniștit
când cerul e
atât de aproape.
Să ne
rătăcim fericiți și fără griji, fie și pentru câteva minute, dar să nu care cumva
să ne întâlnim pe drum cu vreo vacă într-o poieniță, Doamne ferește! Poate a
văzut și cățelul ăsta una urinând apocaliptic și e și el adorator al vacilor ca
Charlie: dacă o apucă pe una nevoile și o să ne oprim atunci acolo, în transă, în
luminiș, o să fim luați de potopul de pișat și nu mai avem scăpare.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu